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Desde mi útero

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CASA LITTERAE

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Desde mi útero

DESDE MI UTERO© Marta Manríquez

Registro de propiedad intelectual Nº 456.456ISBN Nº 757575757575

CASA LITTERAE ® Concepción 2009.E-mail: litterae@udec.cl / casalitterae@gmail.comhttp://www.litterae.clhttp://www.udec.cl/~litterae

12 de octubre 2987 - 214 Fono 41-2364375 Villa ManquimávidaChiguayante Chile.

REPRESENTANTE LEGALLoreto Rebolledo Herrera

CODIGO INTERNONN-09-MM 001

Serie: Poesía NNNivel: Premiun104 páginas

CONTACTO AUTORMM@gmail.com

Ninguna parte de este libro, incluido el diseño de la portada, puedeser reproducida, transmitida o almacenada, ya sea por algúnprocedimiento mecánico, óptico, químico o electrónico, o por lamodalidad de fotocopias sin el permiso escrito del autor o el editor.

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Cuando me preguntan cuántos hijos tengo sueloresponder que solamente uno «Mi Fernando», pero noes cierto, no del todo. Tengo casi trescientos hijos, hijosde papel, mis poemas y mis cuentos.

Empecé a escribir a los siete años y no he parado desdeentonces, tengo una familia enorme de hijos sin padreque nacieron desde lo más hondo de mí, de misentrañas.

Pero los más queridos, los escribí en una época aciagaen la que todo intento de creatividad era censurado.

Era la época en que escribíamos en medio de protestas,a la carrera y a veces el poema se perdía entre la multitudque huía de la represión de las fuerzas del orden.

Esa época fue una especie de pesadilla en la cualprácticamente no reconocíamos a nuestro propio país.

No era el Chile de Pablo Neruda, no era el Chile de laVioleta Parra, No era el Chile de nuestra infancia, habíaperdido los colores y las sonrisas parecían forzadas.

Nosotros éramos estudiantes, éramos artesanos,éramos periodistas; nosotros éramos soñadores. Éramostambién revolucionarios…pensábamos por nosotrosmismos, no aceptábamos ser borregos y mirar para elotro lado para no ver la pobreza, las torturas, la censura,los detenidos desaparecidos y la muerte.

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Hoy miramos hacia atrás y sabemos que esas vivenciashicieron cambiar para siempre el curso de nuestrasvidas.

Hoy soy una señora gordita que escribe y hace talleres,pero hace 22 años era una esbelta y despeinadaestudiante de pedagogía en castellano que con susAmigos Luis Riffo, Franco Ibáñez, Miguel AngelManosalva, Tadeo, los demás y Hurón Magma inventóel «Pararrealismo» abriendo espacios donde no habíanada. Creábamos con piedras, con flores, con tizas decolores; recitábamos en algún bolichito frente a unacerveza y nos sentíamos héroes.

Ya es parte de la leyenda urbana el día en que les regaléflores a los pacos en medio de una protesta. Pero fuealgo tan simple: Al mirar a esos carabineros jovencitosque mandaban por delante, me di cuenta que con pelomás largo con barba y sin el horrible uniforme verde eranmuy parecidos a nosotros.

Entonces con toda mi hippie inocencia corté un ramode margaritas silvestres, me salí del parapeto seguro enque estaba con mis amigos y en medio de piedras,bombas lacrimógenas y balines fui directo al paco másjoven y le tendí mi ramito de flores musitando palabrascomo que todos éramos hermanos.

Sí, tuve mucho miedo…pensé que me arrestarían, perolo hice por la poesía, esa que me nace desde muy dentro,que es parte de mi como es parte de mis compañerosde la generación NN Sur o de los más cercanos de la

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hermandad o cofradía, con ellos comparto memoriasque parecen una novela de Isabel Allende o de GarcíaMárquez.

A veces le cuento a mi hijo las historias que vivimos y élse ríe y disfruta como si fuera un cuento de hadas o unasaga como la de Harry Potter. Hasta hoy me preguntopor qué le di las flores al paco y por qué no me tomaronpresa.

Ya no soy la niña que fui, pero cuando nos reunimos conla cofradía dispersa en los encuentros nacionales deescritores, mis arrugas desaparecen, mis canas tambiény vuelvo a tener 20 años Dorados y peleados.

Tengo muchos hijos, pero los mejores nacieron cuandome sentaba en el cuadrado de los flojos y me ganaba uncafé o un puchito.

Para el que no vivió esa época nada de esto tendrá sentido,pero aquellos que vivieron en Temuco y estudiaron en laUFRO entre 1980 y 1989 traerán a su memoria muchosrecuerdos y tal vez puedan decir «yo estuve allí», porqueaunque mi grupo es pequeño, también hubo otros quelucharon con nosotros, no con armas de fuego sino conpalabras, palabras que iban directo a las conciencias yque sacudieron a alguno más de alguna vez.

Se preguntaran por qué le puse el título que le puse aeste poemario; es porque soy la única mujer de la de lacofradía NN sur y que además ha permanecido fiel a susprincipios, porque en el útero la mujer gesta sus hijos y

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yo los he gestado y parido con dolor. Puede ser que noles gusten…no importa, son míos, son mis hijos, en ellosvan mis convicciones, en ellos van mis creencias, mispenas, alegrías y rabias; mi fe en Dios y en el hombre.Por eso han salido a la luz junto con los recuerdos deuna época que me marcó para siempre y por siempre,no sólo a mí sino a toda la cofradía.

La «Cofradía Dispersa», «La Hermandad, El Círculo, ElAnillo» son una marca de fuego que llevamos en la pieldel alma y que nos hace únicos.

Por eso quiero compartir lo que viví

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Marta Manríquez, Traiguén, Chile 2009

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UNA HISTORIA Y, UN PORFIADO CONTEXTO

Recuerdo entre la bruma de la memoria un zumbidolejano que, a medida transcurren los segundos, se vatransformando en murmullos, murmullos poderosos quesuben de volumen hasta que devienen algarabía, gritos,palabras, conversaciones en voz alta, órdenes,instrucciones, advertencias, amenazas y uno que otroestruendo.

Lo anterior sólo con un sentido, el oído.

Enlo visual, la bruma inicial se va despejando como enun fade de entrada, todo es gris, pero comienza a aclararel paisaje; primero es una masa amorfa de seres, luegose diferencian y se elucidan dos bandos, uno frente alotro; un muro verde conformado por uniformes, escudos,perros policiales y tras ellos una línea de micros oautobuses, radiopatrullas, guanacos y furgones; del otrolado una batahola de sillas, neumáticos, llamas rojísimasy anaranjadas, humo negro, jóvenes con ponchos,parkas, barbas, faldas, jeans, panfletos y un ir y venir detodo tipo de proyectiles -es un ruido del infierno-, imaginoguerras antiguas, en blanco y negro más ruidosas quemortales, en este caso.

De pronto todo enmudece, el silencio se puede sentir enla piel y cortar con un cuchillo, nadie sabe cuál es lacausa de la detención de la confisión y el caos; poco apoco el humo se disipa y veo una silueta atravesar elespacio de cincuenta metros que separa la muralla verdede carabineros y la barricada estudiantil, es una silueta

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menuda, parece no tener pies y deslizarse como unfantasma rumbo a la muralla verde, lleva algo en lasmanos, y todos temen lo peor.

La silueta llega junto a la policía y comienza a repartirentre ellos algo parecido a claveles o rosas rojas, ahoraestoy seguro, nadie más en la UFRO de los 80 puedeser.

Marta Manríquez regalando rosas a los pacos, losestudiantes gritándole que salga del campo de batallapara reanudar el combate y la policía anodadada por losurrealista de la situación.

Aquella noche Yuri, Cato, Erick, Juan Emilio, Pato Sartrese preguntan qué fue eso y si es correcto arriesgarse porun hippismo transformado en Pararrealismo cuando lasprioridades a nivel nacional son otras.

Marta Manríquez, catalogada como una inadaptada enel peor de los casos, como una genio en el mejor, peroindudablemente una poeta de aquellos años no entiendecómo el resto se escandaliza, ya sea por ello, ya sea porsus desnudos, ya sea por su lírica demasiado clásica ydeclamante, ya sea por la inexistencia de límites en suactuar poético sin adornos. No es para menos, ella es unpoeta en una ciudad maldita y condenada, en unpueblucho con ansias de ser algo más grande en el finde la comarca, ella es un fantasma declamante y ácidoen el oído de aquello que no reconoce su propiaestrechez.

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Marta Manríquez, la que se junta con bohemios yborrachos, la que se codea con extremistas de primeramano y drogadictos irresolutos no sólo de droga sino deideas, pasiones y locura, drogadictos de realidadesparalelas y transversales que en sus delirios másafiebrados pueden percibir lo que ocurre tras la realidadaparente, verosímil, impuesta y matricial quedandoautomáticamente por ello al margen del resto de lasovejas.

Pudieron hacer desaparecer el mundo si lo hubiesendeseado, pudieron prenderle fuego al país por los cuatrocostados, pudieron emerger como aves ígneas yapoderarse del alma de todos, pero su misión nocontemplaba aquello y ese aquello es algo que aún noestá dicho adecuadamente.

Este libro representa una selección mal cortada y malfiltrada de su producción poética, una obra diseñadapara presentarse dignamente ante los ojos y mente delos analistas y lectores, osea es una obra preparada paraser comprendida por el común de las personas, no puedeaspirar esta selección a ser lo representativo deManríquez, sin embargo se han deslizado entremedioalgunos esbozos fielmente representativos en «Crápula»,«Los mutilados», el poema que Hugo Carrasco identificócomo el mejor en los 80 en la UFRO y en cuyo honor nomencionaremos la palabra “generación”. Poemas como«Mutar es humano» y «Motivo».

Estos mensajes subliminales nos advierten sobre lanecesidad de no dejarse llevar por el formato lírico

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clásico, denunciante y declamante de la mayoría de suspoemas y nos permiten, a la vez, aguzar el oído y lamente para buscar allí lo que muchos estan buscandoactualmente, un signo, un símbolo que permita encuadraral conjunto nacional y transversal de un «tipo de poeta»,identificado por un contexto social y político determinadoen los años 80 y que aún huyen y se esconden.

LA DEUDA DE LOS CANONISTAS

Sé y respeto lo que piensan los ortodojos de toda layaque aún perviven en las filas de quienes levantan odestruyen íconos literarios; los academicistas; losseguidores de ideas y marcos de análisis; los bebedoresde cánones literarios respecto del concepto de«apiñamiento generacional», sin embargo, no puedodejar de prestar atención a su incapacidad congénitade proponer una taxonomía propia y legítima en el sentidode que una fértil provincia con doscientos años de vidano necesita de mayores argumentos para hablar, estudiar,establecer -si se quiere- líneas y andamios para el debidoatesoramiento de la riqueza poética de un país cada vezmás evanescente, ¿Por qué debemos mirar e imitar aautores y premios europeos como referentes?, ¿Qué nosobliga a estudiar sólo la literatura clásica hispana oeuropea si ya sabemos de antemano lo que significarony significan?, ¿Para no repetir lo mismo?, ¿Los mismoserrores? (argumento aceptable como único), ¿No estáacaso, en la diversidad del discurso y la poesía de unsegmento espacio temporal determinado y separado delresto la riqueza dialógica y cultural distintiva que colaboracon el enriquecimiento del devenir humano?, ¿Por qué

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debemos tragarnos la rueda de carreta del canon literariomás cercano, si acá en este sitio tenemos aventurasfantásticas que aún no hemos desempolvado?

La fértil provincia en contraposición a la europa tienetribus poéticas, cada tribu su líder o semidiós, la fértilprovincia tiene argumentos, historias de tribus, tiene mitosy leyendas que arrebatar al olvido como para contardurante decenios, tiene situación, lo pasó mal, lo pasóen cortos períodos, tranquilo más que bien, y esto estásepultado bajo un manto accidental de «tiempo real» espor ello que me empodero de mi derecho a elucidar, loque representa a su vez a la cada vez más crecientecamada de «percibidores» de exponer mi idea y opiniónrespecto del grito poético transversal y simultáneo queatravesó como unrelámpago en los 80, esto tuvo, tiene,tendrá y debe tener un nombre. Eso es irrefutable.

UNA HERMANDAD INVISIBLE Y DISPERSA

En el sur de Chile nació la «hermandad», la «cofradía»,el «Anillo», el «Círculo». En esta hermandad del 80subsiste porfiadamente algo que no puede ser ya másignorado, especialmente desde el Bío Bío al sur.

La hermandad nació en un contexto determinado en elsur del país, ese contexto lo conformaban Scwenke &Nilo (los Riedemann), Quelentaro, Zurita, Pastoral, todala faramalla hippie con su artesanía de paz y amor, porMiguel Enríquez, Iron Maiden, Judas Priest, por el cinede Herzog y Fassbinder, por el jazz, por Sartre. Esecontexto estaba también conformado por la extrema

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derecha y la dictadura, por los uniformes, por AlvaroCorbalán y Mariana Callejas, también poetas, por elaventurero Thieme y por Miguel Serrano. Estabaconformado también por la música de Wagner,Beethoven, Mozart, por la pintura de Bororo, de Matta, deToral y unos españoles llegados a bordo del Winippeg.

Es así como de la tribu Pencopolitania desciende JuanZapata, Nicolás Miquea, Mario Milanca, Tagore Biram,Omar lara, Jorge Ojeda, Ricardo Mahnke, Carlos Cociña,Gonzalo Millán, Carlos Decap, Miguel Arteche, FrancoIbáñez, Gonzalo Rojas; allí estaban las revistas«Postdata» y «Envés» de la Universidad de Concepción.Muchos de aquellos guerreros a emigrarían a la tribu deMetropolitania y a la tribu de Australis jugando con unviceversa entrópico.

La tribu de Australis era un contexto bullente, su epicentroera la UFRO, y el cerro conunhuenu, allí nacen HurónMagma, Los Riedemann, EnriqueWinter, Chihuailaf,Erwin Quintupil, Luis Riffo, Isaías Carrillo, Neruda, TadeoLuna, Miguel Angel Manosalva, Franco Ibáñez y un pasofugaz de Víctor «jugo» díaz.

En el sur del país específicamente en Australis nacióuna hermandad dispersa, pero sólida, en el sur del paísnació la cofradía NN sur,o del 87, o de la poesía urbana.

De esa hermandad desciende Marta Manríquez, aquíhay parte de su legado hacia los que vienen.

Franco Ibáñez, Sur del país 2009.

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«A Fernando, a la cofradía invisible ydispersa, a la hermandad, al anillo, ala fraternidad, a lo que nos unió aquí

de alguna formay nos unirá de otra enotros sitios»

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«Sólo fuimos capaces de reconocer elparaíso como tal, cuando nos arrojaron deél. (Herman Hesse)

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Acerca de la evasión

Nosotrosquisiéramos soñar eternamentepero a los sueñoslos trascienden las realidades

Las escaleras de humoque se evaporanlas burbujasque de súbito estallan y caenlos castillos que hacemos en el aire

Nosotrosquisiéramos soñar eternamente

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Acerca de la identidad

A veces me preguntoQuién soyPorque yo misma me pierdo¿Quién me aseguraQue no está mintiendoLa luna del espejo?

Me toco y mis dedosCasi me parecen sincerosMe pienso peroEs tan inexacto mi cerebro

Los que me aman me venComo un ser complejo y buenoLos poetas como un mitoEl de ÁngelEl de la musaEl del duende Alicia en el país de los espejos

Y yoNo sé como me veoSoy poetaEso es cierto.Soysoy sin duda un ser humanoQue dista de ser perfectoSoyExisto

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Eso es todoEstoy vivo

RespiroAmo -y vaya si que amo-Creo y creoSueño

Y aún a vecesme detengoreflexiono y me pregunto

¿Es cierto…todo esto?

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Arte poética

Sé de una mujerQue camina descalzaPor un campo de batalla

Sé que dispara palomasSé que dispara palabras

Sé que regala floresY sé que hasta ahoraApenas le sonríen las balas

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Cazador

Mi risa volabacomo paloma enloquecidaVolaba

Pero hoyLa veoA ras de tierraMustiaCalladaEnrojecida

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Carta a un gringo suicida(A Kurt Corbain, in Memorian)

Oye, gringo pelo de oro¿Dónde fumas ahora tu porro?¿Dónde tu mano delicadaSaca chispas de una guitarra?Dime que al menos al hundirteEn un túnel de silencioEl cuervo de PoeTe dejó los ojos azules intactosY no te los sacó a picotazos

Oye, gringo pelo de oroSé que bajo esa rubia cabezaLa soledad te fue quitando fuerzasY la tristeza no se quedóEn el fondo de una botellaAunque te la bebiste entera

Oye, Corbain, déjate de sonserasLa vida es siempre lindaAunque sea amarga y duelaAunque sangres en la almohadaUn llanto de sangreNadie puede ayudarteSi tú no decides levantarte

Y matándote, gringo querido y locoSólo te sumerges en un desierto vago

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Donde fantasmas de lo que no hicisteNo te darán treguaY pasearán siempre a tu ladoDebiste beber la copa del dolorY amar su sabor amargoPero qué saco con decírtelo ahoraAhora que todo ha acabado

Pero tengo un gusano en mi lenguaQue me está devorandoKurt Corbain, porque yo te queríaAdmiraba tu música y tu rebeldíaY tú te has evaporado

Oye, gringo pelo de oroVuelve del túnel negroY dame un abrazoTambién me duele la vidaPero yo me la banco

Oye, gringo pelo de oroTe extrañaré tantoOjalá que El NirvanaSe abra para tus ojos clarosCorbain, gringo locoCorbain, hermano.