8/18/2019 Sin Paracíadas x 3 - Doan Ortiz, Juvenal Vilela, Alfredo Alcalde
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IN PARACAÍDASX 3
Doan Ortiz ♦ Juvenal Vilela ♦ Alfredo Alcalde
S
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EDITORESMALDITOS
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Sin paracaídas x 3
1ra. edición, mayo de 2015
© Doan Ortiz Zamora© Juvenal Vilela Velásquez© Alfredo Alcalde Huamán
Detalle de la carátula: Avión surrrealista, disponible en:http://www.zazzle.com/avion+surrealista+arte?lang=es
Hecho el Depósito Legalen la Biblioteca Nacional del Perú N° 2015-07129
Impreso en Cajamarca-Perú.Tiraje: 1,000 ejemplares
Queda prohibida, salvo excepción prevista en la ley, cualquier forma de reproducción, distribución, comunicación pública y transformación de esta obra, sin contar con la autorización escrita de los titulares de la propiedad intelectual.
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Doan Ortiz (Cajamarca). Poeta. Estudió Ingeniería de Sistemas en la Universidad
Nacional de Cajamarca. Ha publicado «Gotas de fuego» (2007). Suspoemas han sido reproducidos en diarios locales y en
Mandrágora Fértil , bitácora literaria de La Comunidad,del diario El País, de España. Participó en diversos
encuentros nacionales de jóvenes narradoresperuanos. «Gotas de fuego» es
parte del acervo de laBiblioteca Nacional
de Chile.
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no existe la vitrola, solo Marilyn y Él
Marilyn Monroe está oculta en el hotel de la avenida 65 de la ciudad
(muy cerca del lugar de los crímenes frescos)
Coge el teléfono, habla y niega todo
Sé que es ella
Puedo oler esa fragancia, fragmentos de labios como finas mantas
La escena perfecta para la canción horrible
La sigo viendoAhora dudo si es ella
Pronuncio Bus Stop – cerca de los pasillos no existen señales
He mentido ante los muros y el tabaco
Tiendo a ser una frágil frase que aparece como espectro en la habitación
Es ella, no hay duda
Su rubia cabellera argumenta una tarde fría y congenia con el viento una
especie de danza portadora de muslosOtra vez creo que no es ella
Se acerca Humareda a Monroe, coge su mano
La observa como a un cuadro del expresionismo
En las paredes de la habitación se respira soledad y miseria
Mientras él se acerca cada vez más a la esfinge rubia
Olfatea una ligera sensación a morbo
Marilyn es llevada por Humareda al lugar más absurdo de la habitación(Donde los sueños son devastados por la prudencia
derivada de animal-hombre).
En el silencio un opaco subjetivismo roza la visión trágica de la historia
En este momento, no me cabe la menor duda, que es ella.
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búsqueda de lodo
En esta tarde de falsas calcomanías
De restos listos para ser recordados
De aromas desdibujados
De ciudades perdidas
Invoco tu nombre
Invoco tu nombre de lienzo
Invoco tu olfato de ave
Argumentado que mi alma es una canción originada por la distancia
Un lugar hecho de lodo
Una maniobra no conocida por el tiempo
Un rapto fugaz de una noche inexistente
Pretendo buscarte
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similitud horizontal
He visto ese cuadro desde lejos
Similar al viento
Similar a la nada
SIGO EL TRAYECTO DE LA MELODÍA
- hellhound on my trail- exquisita prenda en el aire
Resistencia a ser del barro otra vez
Proclamar el mismo himno
En el sitio de las brújulas
Llegar a la intersección de las ofrendas
Insisto que he visto ese cuadro desde lejos
Es similar al viento
Similar a la nada
Textura de ecuaciones en sentido horizontal
A los colores del cuadro, similar al viento y a la nadaSimilar a mis ojos
Similar al viento
Similar a la nada
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mar de arena
Vi tus ojos
Con un tremendo vacío
Un púlpito operante
De raíces naranjas
Tal vez un ser híbrido
De roca y polvo
Envueltos en la nada.
Agonizando con la yerba
Vive la espiga en tus pechos
Ausentes de gemidos
Que chocan en cada piedra
En cada desliz de tus manos
Oriundas de los senderosSacados desde las entrañas
De este mar fiero.
No acabaré con mi cabeza
En la arena
Para que resaltes mis rastros
De naranjaY te enteres del fuego de mis dedos
Que rozan con las ramas
Suplicando a cada árbol
Que revele el sueño del pájaro.
No dejaré que acabes
Con mis pupilasPara que nunca veas
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Las olas en la arena
En la llama de la urbe
Como se da la vuelta
A una curvaA una sensación
Que crece como torre.
En este mar de arena
Enterrado hasta los poros
No distingo tu espíritu de ave
Sólo tus letrasQue anclan en cada puerto aislado
Por el movimiento del viento.
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toque de blues
El goce
En la imperfección de tu aliento
Un dolor sumergido
En la dureza de tu coraza
Sustantivo único
Para mi piel
Aferrándose en tu espalda
Impacto imparcial
En tus muslos
Adheridos a las sábanas
El cariz pronunciado
Por tus besos
En una mirada secreta
Y estrecha de voraz acentuaciónColocados en la pared
Bailas en la profundidad
De los abismos
Frotando tus piernas
En secuencia inverosímil
Gran osadía de desnudez
Balanceando al ritmoEn tono barítono
Con la curva de una guitarra.
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Juvenal Vilela (Celendín). Escritor y poeta. Estudió en la Universidad Nacional de
Cajamarca. Obtuvo la primera mención honrosa en el Concurso Internacional
de Poesía Patio Azul - 2002 organizado por el Instituto Nacional de Culturay Antares, además de la Pluma de Oro y la Pluma de Plata en los
Juegos Florales Aristidianos (Celendín, 2003 y 2005,
respectivamente). Destacan sus obras: «El lado
azul de la luna» (2004), «Danza de mariposas»
(2006), «Una semana en seis días»
(2006) y «Razones para
llamarte Soledad»
(2010).
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razones para llamarte soledad
Caprichosamente
ha salido la tarde
con tu traje de lluvia,
el jardín es angosto
para tanto aguacero.
Pasan lentos los postes
desde mi ventana.
Los paraderos son enjambres grises
bajo la tibia espera de los relojes.
He subido el volumen de la música
para no escuchar
por si golpeas el recuerdo,
hoy, no tengo el interés
de levantarme a abrir la puerta
sólo quiero quedarme dormido,
imaginar que te tengo,congelada en los ojos…
ovillando las medias de algodón
o planchando mi único saco.
Camila, jugando a ser grande
…con tu cartera puesta
alargando en tus botines…sus pasos.
A la hora de tu cinturael acento de la misma lluvia
sigilosa, en la cercanía de un beso.
Pacto con la noche,
me acostumbro,
escojo entre tus colores
un país para ti.
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morir en el intento
La primera vez que soñé con volar,
Fue la mañana en que mi madre
Botonaba mi camisa a cuadros,
Y sentado en la silla de la quinta fila
Tuve mi primera cita de clases
Con la maestra de la escuela.
La segunda de vez que soñé con volar,
Fue una noche de Navidad
Justo antes de cumplir los 9,
Y quemando luces de bengala
Como la estrella más cercana
Conocí la sonrisa de Ariana.
La tercera vez que soñé con volar,
Fue una tarde
En que sobre la mecedora
Y con la espera de un niño
Decidí con el Control remoto en la mano
Ponerle Play…
A tanta pausa en el corazón.
La última vez que soñé con volar
Fue cuando quebré una de tus alas
Por abrazarte tanto
Para que no te fueras.
Y fue así que,
Después de haber libradoMisiones secretas
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En mi cometa nocturna, a la luna
Volví como Avatar
A la edad que tengo,
Con la sonrisa de nuestra citaAún no cumplida;
Llegué graduado de piloto atmosférico
Queriendo librar batalla
Con algoritmos y relojes matemáticos
Que calculen los aviones de papel
Que aterricé forzosamente
En los patios y azoteas,Antes de perder la cuenta
De mis saltos al volar…
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olvido
Si me vieras,
Si con tus ojos me vieras
Volver a ti
No siendo el de ayer,
Con la mochila llena
De un azul desgastado,
Con la barba crecida
Y la sal del mar en los ojos.
Pero te fuiste
Y solo me quedé
Con la mano levantada,
Con los boletos vencidos
En esta esquina paralela
Donde son las gaviotas mensajeras
De noticias que no son tuyas.
En cambio olvidaste
Dejarme notas de cocina
Para el menú de cereales,
Un poco de pielEn tu mitad de la alfombra.
Olvidaste como muy pocas veces
Tus palabras
Tus gritos
Tus silencios…
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(i)legal
¡La he vuelto a ver! Subiendo y bajando escaleras, con la prisa de la luna, trepando
como sombra en el muro.
¡Me he vuelto a ver! Buscándola de puntillas entre la gente, colgando columpios en
el perchero hasta quedarme dormido en el sofá.
Es así que, desafiando la legalidad del amor compartimos viejas adicciones e
inventariando en código de barras nuestras culpas, jugamos a perderlo todo…
alrededor de la única silla.
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agitador
He sido tantas veces impar:
Banquero de alcancía,
Negociante de remos
Y contador de palabras en ventilador.
He sido tanta veces, pero, ¡ya no!
He vuelto para bien para mal
A mis viejos oficios:
A ser gasfitero de casas de papel,
Grafitero en el asfalto de los días;
Manifestante ruidoso
Que hace huelgas de hambre
En tu almohada
Y plantones en el colchón.
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Alfredo Alcalde (Cajamarca). Poeta. Estudió en la Universidad Nacional de
Cajamarca (UNC). Obtuvo, en 2003, los premios «Marca de Agua de
Literatura» (Facultad de Derecho, UNC) y «Letras de Oro VictorinoElorz» (Juegos Florales, Instituto Superior Pedagógico
Público «Hno. Victorino Elorz Goicoechea»). Su
poemario «Cálido hueso», aún inédito, ha
sido publicado parcialmente en medios
virtuales, como la Edición N° LVII
de la Revista Voces de España
(2007), diarios locales y
libros compilatoriosde literatura de
Cajamarca.
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para que sepas que no me olvido de ti
Para que sepas que no me olvido de ti,
te escribo dos noches por hora,
desde este lugar poco romántico
para tu buen gusto,
desde esta cama
que no es mi cama,
debajo de esta sábana
que tampoco es mi sábana.
Te escribo muerto de frío,
como el perro
que escapó de la casa
que ya no era su casa,
como el perro
que se cansó de los ladridos
del animal civilizado
que antes era su amigo.
Pero tú… duerme.
Tu cama caliente
y tus sábanas limpias
serán siempre
tu cama calientey tus sábanas limpias.
Es mejor dormir,
cuando algo falta dentro:
una página limpia,
un corazón para escribir,
un gato comiéndose a una rata
(pobre rata).
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tu vestido blanco
Mientras voy llegando a casa,
quiero disfrutar en línea
de tu vestido blanco
frente al espejo del baño.
Amor, la lluvia cae poéticamente
sobre este paradero
y me ha mojado
los calzoncillos.
Parezco una rata,
sí, una rata gris acorbatada
con sus dientes temblorosos
y sus orejas acicaladas
que ahora son una desgracia.
Pero a ti, amor,
quiero verte feliz
con tu vestido blanco
frente al espejo del baño,
lista para salir conmigo
después de esta lluvia infeliz
que me ha mojado
los calzoncillos,mientras espero el colectivo.
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post
En las noches,
cuando alguien me acerca al fuego,
puedo mirar hacia el escaparate en que estás.
Te dejaron.
Te olvidaron como a mí,
del otro lado de la calle,
insignificante,
desnuda a la luz de mañana,
a los ojos
de los trabajadores públicos
que darían todo por asirte de la cintura.
Sueño
en distancias que se hacen nada,
pedacitos de madera rompiendo el cristal,
zapatillas, lluvia incierta.
Mi luz de candil
te abraza a la noche,
mía cada noche contra el pavimento,
dueña de las cosas
que no se pueden explicar,
que no se deben explicar, porque así es el amordel otro lado de la calle.
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insolación
Tu casa no se ha movido,sobrevivió al hastío.
Yo dejé el cigarrillo y el trago.
Dejé de escribir
y de pensar.
Regresé a la universidad.
A veces voy a la iglesia, los domingos,
o visito a los ancianos, los sábados,
en el asilo.
Una higuerilla creció del otro lado de la calle,
con ella vemos la tarde de lunes a viernes,
mientras escuchamos noticias tuyas por la radio.
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Borges, 1942
Funes camina consigo
Funes repite su laberinto
a veces respira
a veces nomás me mira
desde su rincón memorizado
Funes conoce el detalle
la fecha exacta
el día perdido
el protagonista secundario
el etcétera antes del punto
Funes rescató
la memoria que nosotros perdimos
Funes murió en 1889
de una congestión pulmonar:
sentenciado
no humano
no olvidado
memorizado.
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ojo de gato
Mira el ojo,
míralo fijamente;
hicieron dentr un infinito, un
hueco profundo,
un refugio.
o
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Doan Ortiz Zamora,Juvenal Vilela Velásquez y
Alfredo Alcalde Huamán
se imprimió enCajamarca
en mayo
de 2015.
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el arriesgado oficiode volarSobre el blanco cielo de la poesía de papel, tres poetassuben sin paracaídas. Uno busca el vuelo poético del amormientras escucha un blues. El segundo es un poetaatmosférico con muchas horas de vuelo en aviones depapel, i el tercero pilota varios registros de sueños i versos.Nadie lleva paracaídas. Para ellos escribir es ascenderhasta el cielo blanco que es el poema.
Los tres suben sin paracaídas, sin saber — o sabiendo talvez — que cien años antes, después de la 1ra. GuerraMundial, unos pilotos estadounidenses realizaron en plenovuelo una serie de proezas funambulísticas, al caminarsobre las alas o hacer temerarias acrobacias idemostraciones de equilibrio con sus biplanos. Les
llamaban los barnstormers, pero hubo quienes sintieron enellos la precisión del suicida. Como las de estos pilotos, lasacrobacias de estos tres cajamarquinos son arriesgadas.
Arriesgado oficio es el volar sin paracaídas. Al primero deellos, Doan, los paracaídas le recuerdan a Marilyn Monroeen el estudio del pintor Humareda «donde los sueños sondevastados por la prudencia», pero Doan también quiereplasmar sobre este blanco lienzo unas imágenes similares«al viento, a la nada» que le reten a buscar la perfeccióndel vuelo poético, a buscar el rostro del amor con «espíritu
de ave». Por eso invoca su nombre: Poesía.Para alguien que sueña, como Juvenal, con que sus avionesde papel aterrizan «forzosamente / En los patios yazoteas», la construcción de imágenes surrealistas es lamanera de llenar las ausencias, de pintar la soledad con su«traje de lluvia» para verla siempre. Sabe Juvenal quedespués del vuelo ha de volver, sin paracaídas, a sus viejosoficios «A ser gasfitero de casas de papel» paraencontrarla i amarla.
Acercarse al fuego poético tiene sus riesgos. Eso lo sabebien Alfredo, el tercero, para quien volar es introducirse enla nube prodigiosa de Borges o imaginar la caída de Ícarocon sus alas derretidas. Alimentar el fuego prometidoavivará el amor distante que dejó «en el otro lado de lacalle». En pleno vuelo, la voz del corazón le impele arevelar una de sus acrobacias «Para que sepas que no meolvido de ti / te escribo dos noches por hora».
Muchas formas adoptan el lienzo poético i sus pinceles defuego, i es arriesgado subir a la poesía sin la revelación de
la luz poética, pero estos tres poetas no tienen miedo devolar.